Sopravam os primeiros ventos mais frios do ano. Outono anunciava-se, e os mais frescos orvalhos daquela manhã escoavam às folhas da mangueira de São Coutinho da Ribeira. Não que seja relevante, em matéria cronológica, citar por que parcos destinos caminhava a humanidade, mas teimo em expô-los; sou prolixo, e o sou por pura casmurrice.
Era, então, fim de temporada no Brasil; pelo menos para as forças militares nacionais em expedição apaziguadora
Mas, ali, próximo à mangueira supracitada, Santiago e Guedes proseavam despretensiosamente sentados à cerca da fazenda Santa Maria do Oeste, destacada pelas volumosas safras periódicas de algodão, commodity responsável por 78% da receita de exportações da província de Pernambuco. Era dia de colheita, e eles entretiam-se a fazer ponderações acerca de temas diversos, tão difusos entre si que se dissipavam no espaço, assim como essas letras incoesas e ineptas perdem-se à ação inexorável do tempo e da latente imperícia lexical que me faz leigo delas. Cá, pois, recolhi um trecho dessa brincadeira, que, em minha opinião – Deus sabe! -, me foi mais interessante.
Dada a devida consecução, deixa que o tempo mexa seus pauzinhos. Não há nada nesse mundo que se compare a tal regalo. Não concordas, primo?!
- A música que vos acompanha tem que ser deveras de bom alvitre. Mas, se me permite acrescentar, primo, ainda há mais que isso. Há mais quando tens la chica de costas a ti. Acomoda-lhe o bucho às espáduas, ao passo que lhe envolve tensamente à pélvis. Em pouco tempo, vossos braços, mãos, dedos estarão manietados numa só hera-de-inverno, tal qual as tranças de Rapunzel. Daí, põe-lhe o queixo ao ombro enquanto seu perfume entorpece-lhe. Que achas?
Não sabia se todo esse embaraço sentimental era obra daquele perfume. Argüia-se se o que sentia era mesmo o que sentia, a despeito do teor entorpecente do mesmo, muito embora não estivesse tão interessado em desvendar esse feitiço; orçarva pelo irracional que lhe cingia o juízo àquele cheiro. Ademais, Guedes não o havia citado à toa; imputou leviandade do primo, que já devia suspeitar do seu desejo pela Anastácia, mesmo nunca a tendo mencionado à sua presença. Concluiu, todavia, que era mera coincidência.
- Sim, confessou acanhadamente Santiago, esbanjando todo o pudor que tinha por aqueles pensamentos.
- Seja cauteloso. Mente feminina, há muito que não é relvado para qualquer um, quiçá para um pupilo das artes do cortejo como tu. E, como sabes, ela está de casamento marcado com Manuel Mendes Cordeiro, filho de Alfredo Mendes Cordeiro, dono da maior casa comissária de Recife, a Mendes Cordeiro S/A. Sugiro-lhe que não percas teu tempo; não há muito a ser feito.
Santiago sabia que Guedes não mentia; ao inverso, era pura verdade o que dissera. Não poderia tê-la, de jeito maneira. Não tinha muito que oferecer, senão todo o afago do seu abraço e o calor do seu fraque de lã, e tudo aquilo que guardava a custo de muita angústia embaixo da pele. Embora houvesse tanto a ser dito, estava decidido, sôfrego, mas decidido: não devia mais procurá-la; optaria pela prudência. Não cabia a ele fazê-la feliz. Destarte, poupar-lhe-ia o sofrimento da insistência de uma batalha desertada.
Já então se podia avistar o Sol majestoso devolver a noite às sombras. Aos poucos, os músculos da testa contraíam-se-lhes em protesto aos raios solares que lhes afetavam a vista. Dava-se então, burocraticamente, continuidade ao protocolo dos dias.
4 comentários:
Jorge!
hahaha! era minha mãe, sim! ela gosto do seu elogio.
escute o "fera ferida" não é meu é musica que ja existe.
mas o resto é tudo meu.
Tenho que passar mais vezes por aqui. perdoe a falta.
Abração.
Ah, eu lembro que quem me deu a primeira música de Sinatra (é bom!) preu ouvir foi você. I won't dance
"Puta que pariu!"
Foi o que eu disse, em voz mental, ao pensar no trabalho que terei para elaborar meu próximo texto, posto o nível a que este teu elevou (honrosamente) o blog.
Congratulações, até breve!
haha
'baseado em fatos reais'
=D
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